常听人说，日子得靠挤才能过下去。可要是挤得太狠，日子就跟那干巴巴的茶渣没啥两样，不管添多少水，都咂摸不出滋味。倒是这风，跟咱挺有缘分，时不时就能碰上，像个老相识，总在你忙得脚不沾地的拐角处候着。它一声不吭，却冷不丁来撩拨你一下，跟你套套近乎。这风啊，没什么时间概念，也不理会你忙得有多不可开交，就这么优哉游哉地在世间溜达。

车间里的活计，向来是又苦又累，像生锈的铁块一样沉重。窗户是那种老掉牙的百叶窗，透进来的光稀稀拉拉，顺带也溜进来几丝风，有一下没一下地在那堆成山的铁器间打转转。老周猫着腰，一头扎在铁块堆里，后背弯得像张使旧了的弓，没了往日的劲道。汗水把他那件靛蓝色的工装洇得透湿，后背颜色深得像掉进了深海。可即便忙成这样，他偶尔停下手里的活儿喘口气时，准会挪到窗边去。他可不是去瞧窗外的啥风景——窗外能有啥好看的？不过是墙缝里钻出的几棵野草，土路上撒落的煤渣罢了——他就点上根烟，狠狠吸上一口，再缓缓吐出一口浑浊的烟，风像是个调皮的孩子，一下子就把他指间的烟雾揉得稀碎，卷着跑了，还顺便把他额头的汗渍一点点吹干，那股凉意顺着毛孔直往身体里钻，就好像在这苦累的劳作中，好不容易偷来的一小口喘息机会，让他能缓上一缓。

巷子深处的风，卷着煤炉那呛人的烟味，还有邻居屋檐下晒的萝卜条的咸腥味，轻轻拂过坐在门前小凳上的祖母。她捏着信，老花镜架在鼻梁上，费劲地辨认着上面的字。她浑浊的眼睛在纸上慢慢移动，手指在模糊的字里行间微微颤抖。这时，风来了，轻轻撩动她灰白蓬乱的鬓发，吹动她膝盖上摊开的信纸。纸页沙沙作响，她干脆垂下手，轻轻按住不停晃动的纸，凝视着风来的方向。风还俏皮地把灶间的烟火气推了过来，夹杂着一丝若有若无的、前一天蒸萝卜糕的清甜。风不会替祖母读出远方子孙写的信，只是自顾自地缓缓掠过她微微皱起的眉头。风过了，只留下几缕被吹乱的头发，但在她心里，似乎有什么东西被慢慢抚平了。

我年轻那会子，书本像山一样压在肩头。桌前一盏青灯，只照着惨白的纸页，墨痕满满的试题卷像藤蔓一样缠着我，勒得我嗓子发紧。四四方方的院子只框出一角天空，灰蓝灰蓝的，沉甸甸地压在胸口，闷得人心里发腻。额头冒出的汗珠，把鬓角弄得黏糊糊的，难受极了。我把笔一扔，笔在习题卷上滚了一圈，沾上了一片墨渍。头靠着冰凉的窗台，不知不觉就睡着了。

突然，脸上好像有什么东西轻轻掠过。那么轻，那么凉——差点把我惊醒。定睛一看，只见窗纱轻轻晃动，微微起伏，像在呼吸。窗玻璃干净得几乎看不见。哦，原来是从窗缝溜进来的一丝风。它悄无声息地拂过脸颊，只在窗纱上留下微微的颤动。那股清凉的气息，流过发胀的额头，竟然带走了一些汗水和昏沉。再看试卷上那些难缠的难题，笔画还是那么刺眼。可刚才那种憋闷得要死的感觉，不知什么时候松了些。

人生这条路上，奔波是免不了的。好多事儿一股脑压过来，连呼吸都变得急促。然而风，绝对是天地间最会找空子的，它才不管你桌上堆了多少文件，也不管你额头出了多少汗，它就自个儿慢悠悠地逛，在窗棂的缝里，在巷口烟雾腾腾的地方，在你累得发愣时的脸颊上，不紧不慢地经过。它无声地把紧凑的时间划出一道口子，在这忙碌的缝隙里，偷偷为人间打开一道奇妙的小口子。

于是，劳作后的工人在窗前吐出一口烟，风把烟揉散带走；上了年纪的老人任由风轻轻吹乱鬓角的白发，看着微尘在光线里慢悠悠地飘；学生从烦躁的困境中抬起头，让风悄悄摸一下自己的脸。这风就像光阴里的小偷，专门偷来一点喘息的空当，在繁重匆忙的生活缝隙里，给人片刻的清凉。

人活在世上，可不就是在这喧嚣的路上，偷得半缕风嘛。只要心里还有点空儿，就总有风的容身之处，它不会被喧嚣拦住，也不会被忙碌束缚。